NACIMIENTO DEL ANDARAX

Hay un dicho en Almería que dice "andarax, andarax y no lo verás". Pero no es cierto, si llegas bien arriba, antes de que los pueblos y embalses le quiten el agua, el río sorprende por su fuerza. De hecho ahora mismo ya no se puede subir al nacimiento porque una riada desbordó el cauce y se llevó el camino que conducía hasta su origen.

foto: el foro

FORO: INSTRUCCIONES PARA CUANDO CIERRA UN BLOG
newroman@hotmail.es
Hola, necesito ayuda. No sé qué hacer cuando cierra un blog y soy seguidor. Explico mejor: soy seguidor de “trabajando con el vacío” y cerró hace dos años ya, soy seguidor del blog de Blanca Andreu y cerró hace un año. Lo peor es que puse comentarios y creo que los autores del blog no los han leído.
RESPUESTA:
Djinformático dijo…
Hola newroman, a mí me ha pasado lo mismo, yo les he dado de baja.
Djinformático dijo…
Ah, perdón, sólo tienes que cliquear el icono en el que hay dibujada una basura.
newroman@hotmail.es dijo…
gracias dj, pero no me atrevo a hacerlo. ¿No hay otra solución? Eran blog de poetas, no se les puede tratar tan mal. La vida ya los trata fatal, supongo que tú serás novelista y no lo entiendes. ¿Eres el que escribió aquello de electrónica para Clara? Siento decirte que me decepcionó tu novela.
Djinformático dijo…
No soy novelista, soy microcuentista. Ayer me dieron un premio de la asociación de amas de casa de un pueblo llamado…(vergüenza)… alcantarilla. Los poetas son unos creidillos. No importa que los lances directamente a la inexistencia ciberespacial. Tienen mucho ego y salen a flote.
newroman@hotmail,es dijo
Tú no conoces a estos. Blanca Andreu escribió un poemario del que necesito leer un poema cada noche antes de dormir. Una estatua que quería ser un caballo. ¿No crees que no hay mejor manera de ir al sueño? Creo que dejó el blog por depresión. El otro poeta puso un título muy bueno a su poemario “Música para ascensores”. No dejó el blog como Lucía Etxebarría por un trol sino porque se quedó sin trabajo, como casi todos los españoles. Es una pena. ¿De veras que no hay otra forma?
Djinformático dijo…
Tío, tu eres poeta. Y de provincias seguro. No hay forma humana de ocultar ese blog y seguir teniéndolo. Yo que sé, escribe un poema de los blog que son como los ríos que van al mar a morir. Perdón por haberte llamado creidillo.
newroman@hotmail.es dijo…
Estás perdonado tío. Me gustaría que cambiaras la opinión de los poetas. Yo soy más bien postpoeta, no publico, gano un premio cada año de liceos poéticos pero no publican los poemas porque son asociaciones. En fin, si me llama algún amigo voy a recitar por ahí, no utilizamos papel, eso está ahora desactualizado. Utilizamos la memoria, es la caña, revolucionará la poesía. Si vives en un pueblo de menos de 5000 habitantes y no hay presupuesto de cultura, me ofrezco a hacer una noche de speach. No cobro, no te preocupes. Bueno, cenar sí, ¿eh?
Gracias por todo, voy a acabar por arrojar esos blog al vacío. Pero hoy no, no estoy de humor. Muchas gracias…
Djinformatico dijo…
No hay de qué. Qué el dinosaurio se coma los blog de los que eres seguidor!

EL HOMBRE QUE SE ENAMORÓ DE LA LUNA… 1991 Tom Spanbauer.

A veces te acabas un libro y desearías volverlo a empezar. Entonces vuelves a al principio y lees “Si tú eres el diablo, no soy yo quien cuenta esta historia.”
Es la historia de Afuera-en-el-Cobertizo, que vive en un prostíbulo regentado por Ida Richilieu y es huérfano de padre, sin origen, no sabe si es indio (bannock o shoshone) o no (tybo), no sabe nada acerca de su vida sólo lo que le cuentan y lo que él logra investigar.
Lo que más me gusta de la novela es el pensamiento indio, que es muy filosófico y natural, por el que llegamos a apresar de una manera muy intensa la realidad. Por ejemplo, cuando su madre dice: “lo que ves cuando miras a Billy Blizzard y lo que sientes cuando lo miras son dos cosas diferentes. No es lo que te parece que es. Tus ojos ven una cosa y tu corazón ve otra”.
Aunque el mundo que nos cuenta es duro, todo se asume con naturalidad. Una de las cosas más interesantes del libro es que dice que todos llevamos una historia, y que al final le contamos esa historia a la muerte.
El sexo se asume también con naturalidad, están en un prostíbulo, y Afuera-en-el-cobertizo tiene también clientes, que muchas veces son los propios mormones, que luego atacan el prostíbulo un lugar que por sus especiales características, se sitúa fuera de los límites de la moral, es un lugar donde se acepta a las personas por como son. Todo eso no sería posible si no tuviera por madame a Ida, una mujer de carácter fuerte, terrenal, que es capaz de enfrentarse a todo un pueblo por la libertad y que lleva su vida hasta el extremo
Muchas frases del libro se repiten, para darle una especie de rango de salmodia, dejando un carácter hondo. He subrayado muchas páginas.
Hay gente que sé que no le ha gustado, muchos se escandalizan de lo que pasa. A mí sí que me ha gustado, por eso la recomiendo.

Si me pongo a explicar lo que no sé cómo explicar nacen carraspeos en mi boca, se llena de una nieve negra lo que digo y al final creo que estoy en cualquier punto perdido e inservible del lenguaje.
Si digo, por ejemplo, lluvia convoco con mis palabras todos los desiertos y un polvo que me cierra la boca, aunque en mi interior siento la humedad trepando por las venas, llenando la tensión de mis órganos haciendo crecer plantas y organismos por mi cuerpo como si fuesen una memoria antigua.
Si exclamo cosas acerca de la veracidad de cómo nos mostramos a los demás
sólo me salen espejos de la boca, espejos en los que contemplamos que no somos los mismos que decimos, crueles pantallas rastreando cuerpos mudos, que no se exponen a la veracidad de lo dicho: somos al fin y al cabo seres larvales.
En este sentido me gustaría que las cosas que digo cuando intento decirlo todo no me salieran como palabras sino como huesos y carne, como algo primigenio, como una bacteria, algo irreductible. Me gustaría que por más chatarra de lenguaje que use todo saliese puro.
Pero hablo. Y me explico. Y todo tiene la cruel belleza de un desastre nuclear. De un volcán que extingue la naturaleza destruida.