Sujeto un volumen con las manos
Me entretengo en algunas palabras
Son la raíz de otro espacio, cuando me invaden
La vista no está en mis ojos sino en lo sentido
Comprendo que soy nómada
Que el hogar son las vidas que he vivido.
Cierro el libro, tengo su sabor en los labios
Éste sabe a café, a tormenta de verano
Ha germinado en mis manos su vendaval
Durante varios días lo real será sólo un aire
Por donde vagarán los personajes
Moviéndose con mi propio cuerpo
Trenzarán sus deseos en pasos que haya dado
Y su caleidoscopio se extenderá en lo cotidiano.
¿Y quién no lee, a qué vida se aferra
Qué palabra le aliviará en las noches
Dónde alcanzará la mística del vivir
Cuándo descansará de ser él mismo
Cómo se limitará a los pocos destinos
Que dejen los años?
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