películas: LOS ABRAZOS ROTOS... pedro almodóvar

“El director siempre tiene que acabar la película, aunque nunca vaya a mostrarla”

Dice el protagonista de la película. Me pregunto si Almodóvar pensará que ha terminado la película, me refiero, a si un producto artístico puede ser acabado. Es difícil porque se llega a un punto en el que la historia se estropea. Almodóvar es un metacinematógrafo, se ha convertido en un caníbal: hasta de sí mismo. Si ya en mujeres al borde de un ataque de nervios imitaba a laberinto de pasiones, en un retruécano sin fin, en esta se imita a mujeres hasta en el corto de presentación. Como Carmen Machi lo hace tan bien, no queda mal y como mujeres es tan buena, sales con una sonrisa en los labios.

Lo mejor de los abrazos rotos es la intrahistoria. Porque hasta que empieza a contar la verdadera historia, como en un puzle, todo parece monótono y los diálogos almodovarianos me parece que no encajan con la seriedad que tiene. Pero cuando empieza a recordar sobre la historia de amor, exceptuando la escena de oficina y cáncer del padre de Pe, todo su universo sale a flote contagiándolo todo. Si en Mujeres Iván era un doblador, aquí es alguien que quiere que le doblen una película que se graba en off, con lo que el disparate es increíble, dotándole a la película de mucha intensidad. Pareciera que está película es la imagen especular de Mujeres, aquí el que está obsesionado es el supuesto Iván y no la chica, y su obsesión no deja fluir la verdadera historia.
Lo demás, lo que está pasando es de un Almodóvar ya maduro, vuelto director aburrido, afortunadamente no es mucho. Lo importante que se puede sacar de esas escenas insulsas (de esas y las divertidas también claro) es, más que la historia, la imagen, el tratamiento visual, la alegoría, las referencias a todo un universo…

No es de lo mejor del director, pero tampoco de lo peor.

EL PARQUE DE FLORIDABLANCA.

Ella camina sola. Va rápido, la acaba de dejar el tren y anda apresurada. Pasa por las calles polvorientas. Los carruajes levantan polvo. Me mira, a veces me mira. No sé si me ve, podría ser pero, es incierto. No sé sabe qué relaciones puede establecer con el mundo una persona que ya no ve casi, que ya no oye. Tampoco toca mucho, sus articulaciones parecen salirse de sus uniones. Ella sigue andando, hacia dónde va, creo que está en el parque de Floridablanca. Allí vivían sus señoritos, muchas veces me ha hablado de ellos, el sr López, de su hijo que la quería mucho, el pequeño. La llamaba mamá y su madre verdadera le castigaba. En el parque los árboles son altos, el polvo llega hasta allí. El único parque que parece inglés, le dice una de sus amigas. ¿Has estado tú acaso en Inglaterra?, le contesta ella que era muy descarada y ríen. Nunca ha salido, está ahí dentro pero no sé de qué forma. Su tiempo se ha quedado como en una antesala de hospital. A lo lejos toda su vida. Delante la muerte pero ella está en medio, como si las cosas la sujetaran parcialmente. Siento el deseo de cogerla, llevármela de allí. ¿A dónde la llevarías? Me pregunta mi madre, como adivinando los pensamientos. La tomaría en brazos, ahora pesa poco. La llevaría al parque de Floridablanca, el único parque inglés de Murcia. ¿Por qué allí? No sé, para que muera en algún lugar que sea suyo. Sé que fue feliz en ese parque. Me contaba cosas, cómo cuando llegaba tarde, siempre paraba un rato como si estuviera cansada para mirar las copas de los árboles que se enredaban en el cielo. O cuando iba con amigas después del Coliseum. Yo creo que ya no tiene sentimientos, hijo. Pero yo la veo, está caminando, no sé a dónde va, ella tampoco lo sabe porque camina sola.

CRÍTICA NOVELA: LA MUJER CALVA

Esta novela que ha ganado el prestigioso premio Lengua de trapo, de carácter juvenil, es una novela que va sobre un hecho banal como es que se muera tu padre y tu madre se tenga que venir a vivir a tu casa. Cómo de repente se puede volver un acontecimiento incómodo, cuando uno tiene su vida hecha. De ahí el título: la mujer calva, que hay más incómodo para una mujer (o para un hombre, que conste) que ser calva. Eso le ocurre a la protagonista, que lo cuenta entremezclando los recuerdos de su familia en la acción como si formase parte de ella. A veces parece que se encuentra en una nebulosa, pareciendo una mera espectadora de su vida y todo discurre ante sí: su familia, sus relaciones con el director del instituto o Mircea, el inmigrante que le está acondicionando la buhardilla por deseo expreso de su madre para que ella se instale allí y que le perturba sexualmente. Se nota que Cristina Cerrada, que es profesora de talleres literarios y que ha ganado ya varios premios, domina el arte de la narración. Las imágenes son lo mejor que tiene el libro, desde la primera, una mujer, Lailja, que nos extraña que se arregle mucho para un entierro porque parece como si se alegrara. Es el de su padre. O el sofá de su padre, cuando su madre se empeña en traerlo. Si supiera algo de psicoanálisis, seguramente yo pensaría que es un sustituto del padre al que llevaba tiempo sin ver, y es una presencia áspera en la familia por mucho que la madre se empeñe en traerlo, como si fuera una obligación de antigua esposa ya que se divorció de él. Me parece a destacar también la sutileza de la madre al reprochar cosas de su vida, como que el director del instituto no la quiere. La protagonista deja pasar su vida ante los ojos. Todos están desdibujados, misteriosos. Sólo se ve el sentimiento que los envuelve.
Una novela interesante.

Ruta POR MARINA DE COPE

Hace dos domingos me fui de caminata por Cabo Cope, esa zona que está amenzada por la construcción y que sólo la crisis puede pararla. Fueron 7 horas, salimos desde Puntas de Calnegre y llegamos a Calabardina. El paisaje era impresionante, os animo a que la hagáis, está muy bien señalizada. Ya podían hacer mejor que el Marina D´or que quieren hacer, un turismo sostenible con albergues desmontables porque las playas eran preciosas.

Ahora subiré sólo una que va muy lento, después más.

microrrelato

La carretera daba vueltas y Marga se encontraba sumida en un mapa de líneas horizontales y verticales. Yo estaba furioso. Venga que hay otro cartel, le decía. La salida se nos pasa y era verdad que se nos pasaba. Tenía que haber cogido yo el mapa, pensé. Entonces fue cuando me vino la impresión de que todo era absurdo. Si mirásemos desde un helicóptero, veríamos nuestro coche dentro de ese mapa en el que Marga había enredado su cabeza intentando encontrar una salida que yo sabía que no iba a encontrar. Me relajé. Volví a mirar a Marga y pensé en lo sugerente que estaba rodeada por kilómetros y kilómetros de asfalto dibujado, su vestido parecía un magma de líneas. Me introduje por la primera salida que vi. Oye, me dijo, que no te he dicho nada. Yo creo que voy a seguir un camino alternativo, dije a la vez que separaba las líneas del mapa de su piel para acariciarla.

fotografía en el espacio AV.... francesca Woodman

En el espacio AV han puesto una muy interesante exposición de Francesca Woodman, que vivió de 1958-1981 y cuya muerte sigue siendo un enigma. El cultural de El mundo le dedicó un reportaje como muestra de la exposición en Murcia, cosa rara en este desierto. Y es que la exposición no lo desmerece: texturas que se confunden con la piel, desnudos (en casi todas las fotos sale o ella o una mujer desnuda), fotos poética, edificios antiguos. Se podría decir que fue una fotógrafa autodidacta y que sus fotos conservar un poco de inocencia, o de no saber qué es lo que va a pasar. Muy recomendable.

CRÓNICA DE LA NADA HECHA PEDAZOS ... Juan Cruz

Esta novela de principiante es un monólogo interior del tiempo en el que protagonista quería ser escritor, y de madrugada cuando regresaba a casa escribía hasta altas horas de la madrugada. Reflejo de aquella época convulsa, cuando Franco murió, tiempo agitado y estimulante a la par, lo mejor de esta novela es lo que se dice, con frases hondas y líricas. Todo lo demás, la narración, carece de interés. Sólo los sentimientos. Ahí van algunas citas:

“Hay veces en las que no me imagino su voz diciendo gua-gua, y tampoco me imagino su voz diciendo cine, pero sí puedo imaginarme su voz afilando un lápiz o dándole forma a una estrella polar”.

“La gente se queda tranquila cuando a las 10 y 10 les dicen que son las 10 y 10 como si fuera normal la normalidad”

“… a quien tengo que reprochar es a quien ahora no es capaz de entenderme, a la nada que se ha roto conservando sus formas…”

GENERACIÓN BEAT

Anoche fui al puertas de castilla a escuchar a John Giorno de la generación beat acompañado de Javier Colis, que tocaba la guitarra, mientras el poeta declamaba en inglés sus historias sobre la vida vacía que todos llevamos en las ciudades, con referencias espirituales, el alma, las drogas, la india... me gustaba uno que decía de la vida que cuando más llena está más vacío te encuentras y que cuánto más vacía menos lleno estabas tú. filling is empty and full is empting. También de cuando se murió Burroughs él estuvo presente y, le traspasó de algún modo el alma, de cómo lo serenó. Interesante.

foto dedicada a clares

se trata de el callejón que hay detrás del palacio almudi, el museo.

A mí siempre me hubiera gustado vivir detrás de un museo, claro que no al aire libre, ¿o sí? yo imaginaba la vida de estas gentes, que parecen tener su sitio más ordenado de lo que yo tengo mi estancia, no es curioso, muchas veces he pasado por allí y parecía que podía leer sus pensamientos en sus cosas ordenadas, pero cuando venían sólo sentía miedo y escapaba.

música de febrero

lo que más me ha gustado este febrero ha sido the pain of being pure at heart. El esperadísimo trabajo de Morrissey me parece más de lo mismo, pero es agradable escucharlo (sonido garaje, ahora que es maduro) me encanta su voz, y lo último de Franz Ferdinand también sólo resulta pasable, nada que ver con sus dos anteriores discos, o más bien demasiado que ver... en cuanto a los clásicos revisitados Monaco, Pequeniques y Talking head (nothing but flowers es buenísima).

Ayer escuché a alondra bentley en radio 3, el indie de murcia cada vez está mejor!!!

MEJORES CANCIONES FEBRERO 2009
1. Come Saturday THE PAIN OF BEING PURE AT HEART
2. Stay alive …
3. A teenager in love…
4. Gentle song…
5. Contender…
6. Ulysses FRANZ FERDINAND.
7. Twilight omens
8. Live alone
9. Palabras… SECOND
10. Todas las cosas
11. Para bien o para mal
12. Rincón exquisito.
13. My heart rate rapid…. METRONOMY
14. Heartbreaker.
15. . Torn blue foam coach… GRAND ARCHIVES.
16. Nothing but flowers…TALKING HEAD. (CLÁSICO)
17. Lalala… TEMPLETON
18. Brasil
19. Camino de la amargura.
20. Sofa cama
LAS MEJORES CANCIONES DE FEBRERO II
1. I´m throwing my arms around Paris. MORRISSEY
2. It´s not your birthday anymore…
3. Sorry doesn´t help.
4. Mamma lay softly riverbed.
5. All you need is me.
6. That´s how people grow.
7. Starting over.
8. American guitars… THE AUTEURS.
9. Don´t trust the stars
10. Junk stop clothes
11. Just like honey… HEARDLESS HEROES
12. True love will find you
13. Here before
14. Nobody´s baby now
15. Cerca de las estrellas CLÁSICO DE LOS PEQUENIQUES
16. Shine… MONACO clásico 97
17. Sweet lips
18. Happy Jack
19. Tender

FRANCIS BACON

Este fin de semana estuve en Madrid viendo la exposición de Bacon, era sobrecogedora, ya lo sabía antes de ir pero lo confirmé viendo los lienzos torturantes, en los que el cuerpo se muestra como carne despedazada, materia sangrante y visceral. Está muy bien la exposición porque te haces una idea del conjunto de su obra, desde sus comienzos en los que pintaba cuerpos con formas de animales, hasta los últimos todos trípticos. La serie del Papa Inocencio X, inspirada en los lienzos de Velázquez, nos presenta un papa horrorizado ante el destino humano, enjaulado entre unos barrotes que al final se mezclan con su hábito que parece difuminado como si fuese el plumaje de un animal, y la carne está descomponiéndose. Según parece quería que la boca del papa fuese una puesta de sol de Modigliani, bueno... eso me parece mucho decir. Su autorretrato me parece muy logrado, sus figuras tienen un cierto aire de comic que le quitan un poco de tensión, un cierto aire abstracto que también juega a ello.