He recorrido la escala del instituto donde estudié, era todo más pequeño, o quizá mis ojos se habían hecho más grandes y las cosas se observaban empequeñecidas. El director hablaba como hace quince años, fue extraño, de la nada aparecieron más profesores como si hubieran estado allí dentro trabajando durante todos esos años sin salir, pareciendo que el que hubiese entrado de repente fuese yo con quince años más sin que el tiempo hubiese pasado. Sobre sus cuerpos el tiempo se había compactado, relajando sus pieles, rellenándolas de más masa, coloreando sus cabellos de blanco hermoso. El suelo del instituto, las paredes, seguían de la misma manera pero eran otros los que dejaban sus huellas con forma de murales o cuadros. Me acuerdo de la ilusión que me hizo que colgaran un trabajo mío, lo busqué por la pared y no estaba; debió de ser destruido. Después me vino a la mente que duró sólo duró un mes, entonces quise recuperarlo pero la profesora de dibujo me dijo que se lo quedaba y no me lo devolvió. Nunca he pintado nada bonito, así que me dio otra vez la urgencia de recuperarlo. Quise hacerlo buscando por los pasillos a la profesora pero parecía no estar entre los conocidos. Intenté preguntar a un compañero pero sólo me acordaba de su mote así que me quede callado y él se fue al rato, pensaría que estoy loco. Me quedé callado mientras el instituto cambiaba otra vez de forma, como los espejos que te deforman.
