EL TAMBOR DE HOJALATA

EL TAMBOR DE HOJALATA………………………………….. Günter Grass
CALIFICACIÓN: muy bueno.

“He aquí una novela con muchas virtudes. La primera que me gustaría destacar la manera magistral que tiene el autor de cambiar de la primera persona, la narración de la vida de Oscar recluido en un psiquiátrico, a la tercera persona de una manera imperceptible cambiando la focalización del personaje desde una óptica subjetiva a una más objetiva como queriendo darle en todo momento veracidad al relato.

El tema me parece muy interesante, la novela es la biografía de Óscar que decide a los tres años dejar de crecer. Y esto es importante porque ahí reside la clave de la novela, de que todo lo que cuenta Óscar va a estar en los límites de la realidad y la ficción, como si se tratase de realismo mágico, pero en lugar de mágico podríamos llamar atroz. Realismo atroz. Así encara Óscar, una persona con una gran inteligencia, todos los acontecimientos de su vida, mediante el relato de aspectos macabros con explicaciones racionales pero que se sitúan en el principio de la fantasía. Así fue concebida su abuela en un maravilloso capítulo, en el que cuenta que su abuela tenía cuatro faldas y el olor a mantequilla rancia de su interior. Un judío la encuentra recogiendo en un campo de patatas y ella lo esconde debajo de sus faldas para que no lo encuentren los nazis, fecundando a la madre de Óscar.

El hecho más importante de su vida a los tres años, aparte de su renuncia a crecer (que no parece ser sino el deseo de intentar dirigir o interpretar las circunstancias adversas de su vida como lo que es ser enano), es el regalo de un tambor. Óscar tocará el tambor cuando se encuentre feliz o triste, cuando desee cambiar los acontecimientos de su vida o por placer, cuando la realidad sea obstinadamente macabra o cuando haya felicidad… porque su tambor tiene propiedades mágicas. En una dramática confesión nos irá contando su vida desde la fecundación de su abuela hasta que él cumple treinta años. Y es dramática porque parece que los hechos de su vida y las acciones de sus familiares y amigos repercutirán en él. Es emocionante cómo cuenta cómo murió su madre, o lo que cuenta de quién es su verdadero padre, o cuando desea amar a María, o de quién es verdadero padre del hijo de María… porque desde el principio de su vida parece condenado a una vida de invisibilidad, por su enanismo o por sus facultades mentales, todos los demás parecen alimentarse de la mentira y seguir viviendo sus vidas. No hay que olvidar que estamos en la Segunda Guerra Mundial, y más atroz que lo que nos relata es el relato real de lo que está sucediendo en el mundo, que él toca de soslayo. Aunque muchas de las cosas que le pasa sean irreales, sean una forma macabra de explicar la realidad, en ningún momento parecen irreales. Y los pasajes más macabros o exagerados nos parecen de un lirismo exquisito.

El capítulo que más me ha gustado es en el que descubren una cabeza de caballo llena de anguilas, que han penetrado hasta el cerebro del caballo, describiendo su masa cerebral royendo la materia cerebral y a su madre vomitando a lo que Óscar comienza a tocar su tambor.

CITAS:

“Pero Rosvita estaba tendida junto a mí y tenía miedo. Óscar, en cambio, no tenía miedo, sin embargo, estaba tendido junto a la Laguna. Su miedo y mi valor juntaron nuestras manos: Yo, buscando a tientas su miedo; ella, buscando a tientas mi valor. Finalmente yo me asusté un poco, pero ella, en cambio, cobró algo de valor…Valiente intemporal y miedosa intemporal, ofrecíaseme allí Rosvita. Y nadie sabrá jamás si aquella liliputiense, que en la bodega soterrada de la cervecería perdió en el curso de un severo ataque aéreo sobre la capital del Reich su miedo bajo mi valor hasta que los de la defensa antiaérea vinieron a desenterrarnos, contaba con diecinueve o noventa y nueve años…”

“Aquel señor Münzer o Kleep, como le llamo hoy, era un flautista y clarinete de jazz, regordete y perezoso, pero no exento de movilidad, propenso al sudor, supersticioso y sucio, pero sin llegar a la degeneración, arrebatado a cada rato de los brazos de la muerte y que exhalaba y exhala el olor de un cadáver que no cesara de fumar cigarrillos, de chupar bombones de menta y de oler a ajo. Así olía ya entonces y así sigue oliendo hoy cuando se inclina sobre mí los días de visita, esparciendo a su alrededor la alegría de vivir y el gusto de la muerte, y obliga a Bruno, inmediatamente después de su salida complicada y anunciadora de retorno, a abrir las ventanas y las puertas y a establecer una corriente de aire purificadora.

MI DISCO DE LA SEMANA Y OTROS ASUNTOS

"HAN PASADO LOS AÑOS DE MI VIDA

COMO LINTERNA MÁGICA. LAS COSAS

GRABARON SUS SILUETAS LUMINOSAS"

jara carrillo



(foto analógica con réflex realizada por el hombre invisible)






MI DISCO DE LA SEMANA:

animal collective. Merryweather post pavilion.

Las voces son texturas y los instrumentos saben a salobre, pasado por el filtro de la gelidez canadiense con leves estructuras de baile. A veces traen un frío sordo de nostalgia, que se amplifica en las paredes de mi salón como si el eco fuese una propiedad de los coros.
Lo han vuelto a hacer, dar en la diana, con canciones atípicas y, algunas veces, felizmente machaconas. El sonido de los Beach Boys reinterpretado por las generaciones novísimas.


EXPOSICIÓN:
Estuve en Almería y vi la exposición de Sorolla y contemporáneos, procedente del museo nacional de la Habana. Me gustaron varios cuadros de Zuloaga, sobre todo uno en el parecía haber dibujado una plaza con los dedos, y un retrato de una anciana. De Sorolla me gusta más que nada, sus cuadros de playa, porque sabe tratar muy bien el reflejo.

Andando por Almería tuve la sensación de abatimiento que esas tierras suelen dar, había ido a fotografiar una casa palaciega, que tiene un solarium con las ventanas rotas y el dejadez típica almeriense, estuve pensando en lo bonito que es ver Almería dejándote sumerger en sus calles con casas tipo la Habana, como si fueran todas estaciones de tren abandonadas, y el cable inglés (dicen que fue proyectado por Eiffel), erguido ante las inclemencias del tiempo y la fabrica conocida como el “toblerone” a medio derruir, y por un momento me sentí muy bien andando solo por allí.


Pero como la dejadez no tiene nombre os dejo arriba una foto de lo que yo considero que es LA MAYOR DEJADEZ MURCIANA…

esta foto que hice con mi reflex de la casa de Jara Carrillo y el ignominioso gobierno murciano.

MI CUENTO DE LA SEMANA: EL ESPECTÁCULO

Un tejido de agua empezó a cubrirlos lentamente. El público aplaudía de forma salvaje como si la eclosión líquida les hubiera provocado un estallido interno. Dominado por un absurdo sentido del ridículo, él también empezó un gesto de aplauso pero sus manos se quedaron petrificadas palma con palma, como si la cascada tuviera un efecto congelador. La humedad empezaba a molestarle, descendía desde la cabeza a los pies pero se arrellanaba en ellos y creaba una nueva forma de respiración invertida. Deseó haber tenido un paraguas para estrechar el cielo del escenario y evitar los huecos desde donde caía la lluvia que cada vez parecían ser más laxos. Con un aullido último la muchedumbre cesó, sólo quedó el sonido de varias gotas de agua de un cielo mal cerrado. El sonido del silencio y la facilidad con la que el agua le empezaba a agrietar la piel sumergida, que sería hasta la cintura, empezó a impacientarle. No sospechaba que aún quedaba lo peor. El último número de aquella obra de teatro dedicada al agua había prometido ser espectacular. Súbitamente, en aquel burdo silencio, de su piel macerada en agua comenzaron a levantarse escamas y branquias. Todo el público salió de allí entusiasmado y nadando, excepto él que siempre había sido muy torpe y odiaba las raspas.

COMA/LECTURAS/RECITALES/COSTUMBRISMO/PINTURA

JOSÉ DANIEL GARCÍA… COMA
Ha sido el último poemario que me he leído, y trata sobre la violencia en los medios de comunicación, tan presente hoy día, como de la violencia en general (Hoy que los tanques israelíes se han metido en Gaza y la población huye despavorida mientras las morgues están humeantes) con unas metáforas punzantes y a veces dolorosas. Fue el último premio Hiperion.
LECTURAS
En cuanto a mis lecturas noveleras sigo con el tambor de hojalata, que ya me queda poco, me he comprado Clic, que tiene muy buena pinta. Es una novela de Javier Moreno, un no muy conocido poeta-novelista murciano, afín a la generación nocilla recomiendo su poema la incertidumbre de Heisenberg) que estoy deseando leer.


RECITALES
POR CIERTO… esta tarde recito poemas en el club de Yoga de la calle turroneros Nº 6 en san antolín a las 20:00 junto con Francisca, si a alguien le apetece pasarse, lo bueno es que recita también Vicente Cervera que es un gran poeta y aprenderemos todos de su palabra poética.
JOSE LUIS MARTINEZ VALERO… otro gran poeta murciano (hay muy buenos aquí, más vale no dedicarse a la poesía) recitó en el Gaya el martes con un público muy numeroso que subía por las escaleras y todo; pero no es para menos, porque con una palabra certera y clara este poeta da justo en la llaga. Me gusta su claridad guilleniana y su costumbrismo bien interpretado.
HABLANDO DE EXCELENTE COSTUMBRISMO… por fin pude ir a ver la exposición de MUÑÓZ BARBERÁN… un pintor que supo captar la forma de posarse la luz en Murcia, fui con mi hermano, hay que ver los cuadros desde la distancia de los lugares ya avasallados por la construcción. Os recomiendo la exposición que está en el Almudí, junto con láminas de Goya, aunque se hace corta.

Y EN SEGUIDA FOTOENCUENTROS!!!

FOTO CON ANALÓGICA DE CABO DE PALOS

Esta foto se la dedico a CABOPA, la hice con la analógica hace unos dos años, el faro de Cabo de Palos me parece precioso con ese color azul grisaceo que tiene. Esta foto me gusto porque parece que el agua está pintada a carboncillo.

EL CARMÍN

la arena con sus pisadas sueña
una música descompuesta, sin ritmo
plegada a una ausencia desconocida.
El mar la vierte sin consciencia
voltea con ella, la somete
a juegos peligrosos, le da una melodía
dolorosa de espuma y sables
con racimos de noches pasadas
y entre ellas, con suavidad de pergamino
un salobre profundo las ata a palabras
viejas y blandas, como aquel carmín tuyo
de los domingos, del AVON,
ese que pintaba las líneas de tu cara
y te ofrecía a los dioses, como una esbelta
dama masai, vinculándote a las cavernas
y a los yuppies
demostrando que vivir es una paradoja
bella, en este mar y el espacio sólido
este cristal que parece líquido
y esta tierra batida como huevos podridos
y las palabras que están ahí
asfixiadas en sus huecos de arena:
intocables.