CONGRESO DE FISIOTERAPIA EN EDIMBURGO

La Royal Mile, en el barrio medieval.

El monumento neogótico al escritor Walter Scott.

Desde mañana tengo un congreso de fisioterapia en Edimburgo, así que aprovecho para poner fotos de esta ciudad que me fascina porque está hecha para ser mirada desde lo alto y observar su galería de cúpulas y agujas.

Conozco Edimburgo muy bien, porque he estado varias veces ya. Su humedad que penetra la piel, la suntuosidad de Princes street, las calles medievales en las que construyeron los primeros rascacielos de la época, quiero ver de cerca The Meadows y leer el poema de Blanca Andreu "Di que querías ser estatua..." como hacía cuando estuve allí. También me acercaré a Glasgow para ver el museo de arte moderno que tiene interesantes cuadros (uno de Dali). Glasgow es una ciudad más cosmopolita y de diseño mientras que Edimburgo se nota más adinerada. De Glasgow me interesan los diseños de Mackintosh, pionero del art nouveau, la escuela de arte, the pillow tea y sus construcciones tipo factorias coquetas.

Claro que lo que más haré será asistir al congreso y hablar en inglés ante los que acudan al congreso, que es mi terror porque hablo fatal. Lo mismo no me queda tiempo para nada porque todas las conferencias son muy interesantes y tengo que defender mis posters en la hora del almuerzo y la comida.

Dejo una canción que va sobre vuelos.

http://www.youtube.com/watch?v=oaO3AXaiTIc

LA CONSERVERA EN CEUTI

El sábado me acerqué a Ceutí, para ver el museo al aire libre con esculturas diseminadas por el pueblo y la conservera, el centro de arte moderno de Murcia. Antes fue Ceutimagina, con exposiciones de historia natural, más científicas, pero nunca me interesó ir a verlo porque me gusta más el arte. Los habitante de Ceuti se están quejando porque no viene nadie al pueblo ahora a verlo, y el número de turistas ha bajado, debido a que el arte moderno no le interesa tanto a la gente. Realmente era así, yo fui el sábado por la tarde y nadie había ido por la mañana. El viernes sólo dos personas. El problema que le veo al museo es que debería estar en Murcia capital, ya que es un fastidio tener que acercarse a Ceutí, que se tarda media hora. Además el tipo de museo no es apropiado para un pueblo, por mucho que intente que los turistas vengan. Después está la conveniencia o no de que porque un alcalde se gaste una millonada en museos y obras de arte, cuando se quedan en números rojos la consejería tenga que correr con los millones de gastos.
Un dato, cada persona que lo visita (es gratuito) le cuesta 200 euros a la consejería.

El concepto del museo está muy bien, la recnoversión de una fábrica conservera, con sus amplios espacios y sus diferentes edificios es muy sugerente. Las exposiciones también eran conceptuales, como casi todo el arte moderno, cobran vida si encuentras lo que el artista quiso expresar, pero a veces cuesta mucho. Hay cuatro exposiciones. Una parte de una de ellas es una serie de fotografías de la madre de la autora, que era toxicómana, muy interesantes, en las que se muestra el esplendor de la ruina. También la de una artista americana que pinta sobre tablas a familiares, y rellena el vestido y la tapicería con simulaciones de perlas. Pero las otras no me gustaron (una con persianas que representan almas). Todas eran mujeres jóvenes y punteras internacionalmente.

Una artista había hecho una falla de una fábrica conservera, cuya materia prima para las conservas son órganos humanos. En una tienda del pueblo montada para tal fin se venden las piezas de caramelo.

Andando por el pueblo te puedes encontrar esculturas como esta. El artista ha reflejado un torso tal y como se encuentra en las excavaciones arqueológicas.

Ouka Leele, la fotógrafa de la movida, pintó este mural. Yo me lo esperaba mejor. Se llama jardín surrealista.

La casa museo de Antonio Campillo estaba cerrada. Una escultura de una señora en movimiento parecía estar andando por el pueblo. La luz de la tarde proyectaba unas sombras interesantes.

STALKER… Tarkovsky… 1979

He tardado mucho tiempo en ver esta película debido a internet (me la bajé con sonido pero con subtítulos, en ruso sin subtítulos, en chino… hasta que di con la buena), y debido a que tenía que pararla cada cierto tiempo para digerir cada una de sus frases. El tema del viaje es un tema universal, el viaje en el que corres el peligro de conocerte, de conocer la naturaleza, de saber, al fin y al cabo, cosas que duele saber. La película trata de Stalker, un guía que te lleva a un territorio prohibido por el gobierno al que llaman la zona. Nadie ha salido de la zona para contarlo, así que el viaje es peligroso. No es que nadie haya salido realmente, sino que no se sale de la misma forma en la que se entró, es lo que sucede en los viajes, en los realmente importantes. No sabemos que le impele a Stalker a guiar a la gente, vuelve a aceptar el encargo de un escritor y un científico para entrar a pesar de que hay una doble barrera, la del gobierno y la de lo que hay dentro. Su esposa no quiere que entre, tienen una amarga discusión “te van a enviar otra vez a prisión” a lo que él replica que la prisión está en todas partes. Esa es una de las incognitas de la película, un tipo duro que no sabemos por qué está empeñado en guiar, no es por dinero aunque le paguen, sino porque siente que debe hacerlo.
“¿Qué piensa usted que es la zona? Un meteorito, no creo, un mensaje para la humanidad, o un regalo… Usted primero profesor, después usted escritor…” Existe una paradoja en que sean tres hombres y que uno sea profesor-científico y otro escritor. Se enfrentan a dos formas distintas de conocer el mundo. El científico dice que “mientras excavo en busca de la verdad, a ésta se le ocurren tantas cosas que al final en lugar de descubrir la verdad lo que obtengo es un montón de… perdón, más vale que no lo diga” y el escritor como persona que se inventa otra vida, con la paradoja de que al inventarse otra vida (su verdad) ha dejado de vivir. El viaje es realmente un conjunto de monólogos a modo de teatro por el que los personajes interactúan, ya que sólo podemos conocer el mundo a través de nuestra mente y eso constituye un molde que afecta a lo conocido. Cuando dialogamos estamos hablando con nosotros mismos, escondiendo unas cosas y sacando otras. Sienten que la propiedad principal de la zona es que siempre está cambiando, que cuando vuelvan a pasar por un lugar ya no será el mismo. Justo como decía Heráclito. Van desentrañando verdades filosóficas: “lo que ellos llaman emoción es sólo la fricción entre su alma y el mundo exterior”, y si lo piensas así, como que no existe realmente una barrera sino que el principio de una cosa es el final de otra la emoción es un intercambio, una fricción. En el agua, en el germen del que se creó se miran en un pozo en el que pueden ver el cielo fragmentado como si fuese un papel de la pared: “porque la debilidad es una gran cosa y la fuerza no es nada. Cuando un hombre nace es débil y flexible: cuando muere es duro en insensible”. El Tao Te ching dice que el niño es flexible y adaptable, de mayor se vuelve rígido y miedoso. La imagen de mucha belleza, en la debilidad está la sensación en la fuerza, en la capacidad de resistir sólo la madera que hace que el barco de nuestra persona no se inunde.
Nos preguntamos qué es la zona y si saldrán de allí, porque en el fondo es el interrogante que todos tenemos. Pero no es una película al uso, es de una belleza inigualable pero tienes que estar preparado para verla por el vacío existencial que te deja.

dedicado a las madres (y en especial a la mía y a cabopá)

De las nanas cantadas para dormirlo a la voz que suena por la radio se han desvanecido treinta años. Todo ese tiempo lo puede escuchar en el timbre de su voz, en las respiraciones que tejen las palabras, en el ritmo que encadenan las noticias como si de ellas se pudiera denotar la ingravidez de lo vivido. Atrás quedaron las suaves melodías pasadas, el arrullo para que el tiempo se congelara. Ahora lo escucha cada día y reconoce de cada uno de sus silencios otros momentos en los que ella asió fuerte su mano. Y ahora es su voz la que emerge para todo el mundo, desde las ondas la comunicación se transmite directamente a la piel y desde allí forma una emoción extraña por la que pasan treinta años cada día en el informativo de las dos.

WOODY ALLEN... si la cosa funciona

WOODY ALLEN…si la cosa funciona
He de confesar que me encanta Woody Allen, esta película no ofrece nada nuevo, más bien es muy típica de él. Se trata de un guión que tenía en el cajón hasta que decidió darle vida. El protagonista es un misántropo, que se queja de todo y que está harto de la vida, me hubiera gustado que fuese el mismo Woody porque representa a un neurótico como él. Lo mejor de la película para mí es la cantidad de guiños culturales que tiene, como siempre en él, con ese golpe de la puerta que es un presagio a lo Shakespeare, a Pigmalion con la chica cateta que se va a vivir con él… en fin, muchas veces se dirige directamente a la cámara, en un ejercicio de mito de la caverna platónica pues nosotros, los telespectadores, somos los que escuchamos de primera mano la filosofía de la vida del protagonista cuando nos cuenta lo que más o menos todos sabemos que la vida es una cadena azarosa de sucesos y que aunque todo parezca absurdo si la cosa funciona por algo será. Qué suerte contar con una peli de Woody al año y menos mal que ha vuelto a Nueva York y se ha alejado de Barcelona.

VISTAS

A veces el sol hace bellas las construcciones que no tienen nada más que simetría y cemento y vídrio. Un amigo siempre me dice que lo bonito es lo que no se ve en estos casos, es decir, los pilares, el cálculo de estructuras, la imposibilidad de que se caiga, el imaginar que lo has hecho tú y que resista unos años... él lo ve con mentalidad de ingeniero, yo no me puedo apartar del hecho de la belleza desde mi punto de vista. Muchas veces cuando me levanto temprano me transmite serenidad y eso ya es algo.

ARS ARANDI

Qué energía augurabas en el campo arado.
Guardaba la tierra una porción de vida
de volición misteriosa
y cuando los átomos del tiempo
se desplegaban en rocío
y ordenaban el crecimiento, su absurda inercia,
en el helor primigenio de la mañana
en sus colores próximos a encenderse
cómo levantabas los labios del agua
qué mirada discurría más allá de tus ojos
y qué sombra te alargaba
más allá del universo.

DOMINGO EN EL VALLE DE RICOTE

Frondoso el camino abría
su cuerpo como granada;
sin pasos, sólo la guía
que señala la mirada.


Los paisajes que permanecen inalterados por los siglos, como este paraje de huerta, palmeras y luz, crean una honda impresión. Parece que entre los sonidos del viento se escuchan plegarias en árabe, de los últimos musulmanes que se escondieron en Ricote tras haber sido decretado su expulsión del Reino de Murcia. La soledad y el ruido del agua por las acequias trae un sentimiento milenario, de que la naturaleza y el hombre deben coexistir en armonía. Entre el ulular del viento sentí como si recitaran una jarcha:





¡Tant' amare, tant' amare,
habib, tant amare!
Enfermeron olios nidios,
e dolen tan male.

De Ricote me entusiasmó este palacete del siglo XVIII que pertenecía a la orden de Santiago. En Murcia no hay muchas casas de piedra, así que esta es un regalo para los ojos.

Mi abuelo decía que esta sierra era un volcán del que salen las aguas termales del balneario de Archena. Su orografía es extraña, los colores se degradan en su cuerpo de forma compacta, parece que sus rocas han tenido prisa por enfriarse y el aire sólo las puede erosionar de forma lineal. De pequeño pensaba que de ahí se sacaba el terciopelo por su aspecto caprichoso.

PRIMER DÍA EN EL IES

He recorrido la escala del instituto donde estudié, era todo más pequeño, o quizá mis ojos se habían hecho más grandes y las cosas se observaban empequeñecidas. El director hablaba como hace quince años, fue extraño, de la nada aparecieron más profesores como si hubieran estado allí dentro trabajando durante todos esos años sin salir, pareciendo que el que hubiese entrado de repente fuese yo con quince años más sin que el tiempo hubiese pasado. Sobre sus cuerpos el tiempo se había compactado, relajando sus pieles, rellenándolas de más masa, coloreando sus cabellos de blanco hermoso. El suelo del instituto, las paredes, seguían de la misma manera pero eran otros los que dejaban sus huellas con forma de murales o cuadros. Me acuerdo de la ilusión que me hizo que colgaran un trabajo mío, lo busqué por la pared y no estaba; debió de ser destruido. Después me vino a la mente que duró sólo duró un mes, entonces quise recuperarlo pero la profesora de dibujo me dijo que se lo quedaba y no me lo devolvió. Nunca he pintado nada bonito, así que me dio otra vez la urgencia de recuperarlo. Quise hacerlo buscando por los pasillos a la profesora pero parecía no estar entre los conocidos. Intenté preguntar a un compañero pero sólo me acordaba de su mote así que me quede callado y él se fue al rato, pensaría que estoy loco. Me quedé callado mientras el instituto cambiaba otra vez de forma, como los espejos que te deforman.

UN POEMA QUE HICE EN EL INSTITUTO

He descubierto este poema que hice en el instituto por ahí perdido. Parece que ha venido a mí desde otro tiempo ahora que estoy trabajando en el IES y podría escribir una historia de cada día que voy porque el Salzillo es así.

La fotografía la hice en Londres.

DE LAS CARTAS QUE GUARDASTE EN TU CAJA DE ZAPATOS

Sabrás que al recibo de esta carta siento que el mundo se tambalea como si tuviera unos pies muy ligeros, y que a veces siento vértigo y trato de serenar la conciencia, enfríar los pensamientos bajando a la calle a hablar con las otras muchachas, me siento al fresco y de repente todo bascula y ellas siguen hablando pero yo no las oigo, me encaramo a un borde de la silla y entorno los ojos, parece que presto mucha atención a lo que dicen. Pero hoy me he dado cuenta de que no es el mundo, es mi interior que se vacía. ¿De verdad que es cierto lo que dice la señorita Luz? ¿Qué este año no vuelves a servir? ¿De verdad que es cierto que a partir de este octubre tendrás un motivo para quedarte en casa? No te imagino, aunque me alegro por ti, si ése es tu deseo yo lo acepto, sólo siento que sufro de unos mareos terribles que me recuerdan a las olas del mar, a veces bajo, y siento que todo es como esa espuma y no puedo olvidar que hasta hace nada estábamos contemplando las burbujas acabar su cuerpo contra la arena. Pero ¿Quién es? Alberto, me han dicho. No recuerdo que nunca hablaras de él, ha venido de la nada. Me alegro, aunque no sé por qué, me alegro por si eres feliz. ¿Lo eres? ¡Qué cosas tengo! Claro que serás, es tu decisión. Iré al médico, por lo de los vaivenes de mi cabeza. Espero que algún día nos volvamos a encontrar, no sé, te echo de menos amiga,
recibe mis cordiales afectos y mi enhorabuena.