WOODY ALLEN... si la cosa funciona

WOODY ALLEN…si la cosa funciona
He de confesar que me encanta Woody Allen, esta película no ofrece nada nuevo, más bien es muy típica de él. Se trata de un guión que tenía en el cajón hasta que decidió darle vida. El protagonista es un misántropo, que se queja de todo y que está harto de la vida, me hubiera gustado que fuese el mismo Woody porque representa a un neurótico como él. Lo mejor de la película para mí es la cantidad de guiños culturales que tiene, como siempre en él, con ese golpe de la puerta que es un presagio a lo Shakespeare, a Pigmalion con la chica cateta que se va a vivir con él… en fin, muchas veces se dirige directamente a la cámara, en un ejercicio de mito de la caverna platónica pues nosotros, los telespectadores, somos los que escuchamos de primera mano la filosofía de la vida del protagonista cuando nos cuenta lo que más o menos todos sabemos que la vida es una cadena azarosa de sucesos y que aunque todo parezca absurdo si la cosa funciona por algo será. Qué suerte contar con una peli de Woody al año y menos mal que ha vuelto a Nueva York y se ha alejado de Barcelona.

VISTAS

A veces el sol hace bellas las construcciones que no tienen nada más que simetría y cemento y vídrio. Un amigo siempre me dice que lo bonito es lo que no se ve en estos casos, es decir, los pilares, el cálculo de estructuras, la imposibilidad de que se caiga, el imaginar que lo has hecho tú y que resista unos años... él lo ve con mentalidad de ingeniero, yo no me puedo apartar del hecho de la belleza desde mi punto de vista. Muchas veces cuando me levanto temprano me transmite serenidad y eso ya es algo.

ARS ARANDI

Qué energía augurabas en el campo arado.
Guardaba la tierra una porción de vida
de volición misteriosa
y cuando los átomos del tiempo
se desplegaban en rocío
y ordenaban el crecimiento, su absurda inercia,
en el helor primigenio de la mañana
en sus colores próximos a encenderse
cómo levantabas los labios del agua
qué mirada discurría más allá de tus ojos
y qué sombra te alargaba
más allá del universo.

DOMINGO EN EL VALLE DE RICOTE

Frondoso el camino abría
su cuerpo como granada;
sin pasos, sólo la guía
que señala la mirada.


Los paisajes que permanecen inalterados por los siglos, como este paraje de huerta, palmeras y luz, crean una honda impresión. Parece que entre los sonidos del viento se escuchan plegarias en árabe, de los últimos musulmanes que se escondieron en Ricote tras haber sido decretado su expulsión del Reino de Murcia. La soledad y el ruido del agua por las acequias trae un sentimiento milenario, de que la naturaleza y el hombre deben coexistir en armonía. Entre el ulular del viento sentí como si recitaran una jarcha:





¡Tant' amare, tant' amare,
habib, tant amare!
Enfermeron olios nidios,
e dolen tan male.

De Ricote me entusiasmó este palacete del siglo XVIII que pertenecía a la orden de Santiago. En Murcia no hay muchas casas de piedra, así que esta es un regalo para los ojos.

Mi abuelo decía que esta sierra era un volcán del que salen las aguas termales del balneario de Archena. Su orografía es extraña, los colores se degradan en su cuerpo de forma compacta, parece que sus rocas han tenido prisa por enfriarse y el aire sólo las puede erosionar de forma lineal. De pequeño pensaba que de ahí se sacaba el terciopelo por su aspecto caprichoso.

PRIMER DÍA EN EL IES

He recorrido la escala del instituto donde estudié, era todo más pequeño, o quizá mis ojos se habían hecho más grandes y las cosas se observaban empequeñecidas. El director hablaba como hace quince años, fue extraño, de la nada aparecieron más profesores como si hubieran estado allí dentro trabajando durante todos esos años sin salir, pareciendo que el que hubiese entrado de repente fuese yo con quince años más sin que el tiempo hubiese pasado. Sobre sus cuerpos el tiempo se había compactado, relajando sus pieles, rellenándolas de más masa, coloreando sus cabellos de blanco hermoso. El suelo del instituto, las paredes, seguían de la misma manera pero eran otros los que dejaban sus huellas con forma de murales o cuadros. Me acuerdo de la ilusión que me hizo que colgaran un trabajo mío, lo busqué por la pared y no estaba; debió de ser destruido. Después me vino a la mente que duró sólo duró un mes, entonces quise recuperarlo pero la profesora de dibujo me dijo que se lo quedaba y no me lo devolvió. Nunca he pintado nada bonito, así que me dio otra vez la urgencia de recuperarlo. Quise hacerlo buscando por los pasillos a la profesora pero parecía no estar entre los conocidos. Intenté preguntar a un compañero pero sólo me acordaba de su mote así que me quede callado y él se fue al rato, pensaría que estoy loco. Me quedé callado mientras el instituto cambiaba otra vez de forma, como los espejos que te deforman.

UN POEMA QUE HICE EN EL INSTITUTO

He descubierto este poema que hice en el instituto por ahí perdido. Parece que ha venido a mí desde otro tiempo ahora que estoy trabajando en el IES y podría escribir una historia de cada día que voy porque el Salzillo es así.

La fotografía la hice en Londres.

DE LAS CARTAS QUE GUARDASTE EN TU CAJA DE ZAPATOS

Sabrás que al recibo de esta carta siento que el mundo se tambalea como si tuviera unos pies muy ligeros, y que a veces siento vértigo y trato de serenar la conciencia, enfríar los pensamientos bajando a la calle a hablar con las otras muchachas, me siento al fresco y de repente todo bascula y ellas siguen hablando pero yo no las oigo, me encaramo a un borde de la silla y entorno los ojos, parece que presto mucha atención a lo que dicen. Pero hoy me he dado cuenta de que no es el mundo, es mi interior que se vacía. ¿De verdad que es cierto lo que dice la señorita Luz? ¿Qué este año no vuelves a servir? ¿De verdad que es cierto que a partir de este octubre tendrás un motivo para quedarte en casa? No te imagino, aunque me alegro por ti, si ése es tu deseo yo lo acepto, sólo siento que sufro de unos mareos terribles que me recuerdan a las olas del mar, a veces bajo, y siento que todo es como esa espuma y no puedo olvidar que hasta hace nada estábamos contemplando las burbujas acabar su cuerpo contra la arena. Pero ¿Quién es? Alberto, me han dicho. No recuerdo que nunca hablaras de él, ha venido de la nada. Me alegro, aunque no sé por qué, me alegro por si eres feliz. ¿Lo eres? ¡Qué cosas tengo! Claro que serás, es tu decisión. Iré al médico, por lo de los vaivenes de mi cabeza. Espero que algún día nos volvamos a encontrar, no sé, te echo de menos amiga,
recibe mis cordiales afectos y mi enhorabuena.